Да святится имя Твоё

— Дядь Миша!



Вытягиваю шею, чтобы посмотреть поверх ноутбука в окно. Соседский пацан Сашка повис на заборе, заглядывая в палисадник. Чуть поодаль, стесняясь подходить, мнутся еще трое.



Когда выхожу, Сашка снова кричит:



— Дядь Миша!



— Да тут я, — улыбаюсь. — Что стряслось?



— Мы в лапту играли, мяч к тебе в ограду залетел. Вон туда! Там глянь.



Наклонившись, рыскаю руками по одичавшим зарослям ревеня. Перед глазами все плывет и покачивается, в голове шумит морской прибой. Пальцы сжимают затерявшийся в зелени маленький мячик из красной резины. Сашка ловко ловит его, когда бросаю...